雨霖霖，清明是忆人的时节。

　　还是雨天的春晨。门口榆树的春芽尚且翠嫩，却被风雨打湿，不由得略显发蔫。窗侧刻着“厚重仁德”的青花风铃，无助地摇曳着。清明的雨总是以她的谎言，勾起愁思。

　　总是忆起，那棵常绿的松树。

　　我仍凝视着窗外，东方的窗外。我喜欢这种触觉，喜欢触摸雨的谎言。青花风铃是爷爷亲手做的。松树常青，也是他栽的。

　　“你怎么了？”母亲细腻地发现了我的异常。

　　迎着淅沥的雨声，我没有回答。“想他了？”她继续问。随着春雨铺陈开的，是爷爷的脸庞。尽管知道这仅为幻象，仍不免唏嘘一番。

　　雨澜澜，清明的雨告相思。

　　细密的雨帘是沉醉的低语，叙说着一场梦幻。风铃轻晃，背面“儒雅端庄”四字也历历出现在眼前。“看看那棵常青松吧。”母亲拍了拍我的肩头。

　　阳台另一侧，有一盆小常青松，绿了六年，从未改变。花盆上写有“亦蠢亦聋亦懒，爱山爱水爱玩”。如清明的雨，我愣住了。

　　爷爷新笔。

　　“做人就要学习雨，有些东西想起了，也要极快地忘却。”

　　似风铃的低语。

　　雨霖霖，清明自有一番境况。

　　轻轻取下风铃，用洁净的素丝手帕包好，缓缓放入收纳盒中，收起永恒的思念。

　　我转身离开阳台，总有人能记住这一场霖澜。