●温峤小学六（4）班 潘祉妍

　　清晨的阳光斜斜地探进房间，照亮了柜角那条叠得整整齐齐的淡黄色围巾。我轻轻抚过它柔软的绒毛，那些藏在针线里的时光，忽然变得温暖而清晰。那一刻，我最想做的事，便是再看一次奶奶织围巾。

　　奶奶住在一个小村子里。老屋的门槛被岁月磨得光滑，瓦檐上长着青青的苔藓，可推开那扇木门，总有一股暖意扑面而来。每年冬天将至，她那只旧木箱里就会多出几条围巾——素朴的纹样里，藏着绵密的针脚，像极了奶奶沉默的关怀。

　　记忆里，北风敲打窗棂的夜晚，奶奶总会坐在床沿，就着灯开始织围巾。毛线团搁在竹篮里，她先要细细地挑——不是挑颜色鲜亮的，而是用指腹反复摩挲，试它的软韧，看它起不起毛球。

　　选好了线，她便把身子坐得端正，两根竹针像被施了魔法，在她手中轻轻交错。毛线顺着她的指尖流淌，渐渐有了温度和形状。她织得很慢，每一针都像在写字，工工整整地落在时光里。偶尔她会停下，把织好的半截轻轻贴在自己脸颊上试试软硬，眼角的皱纹便舒展开来，仿佛已经看见围上它的人展露的笑颜。

　　那些围巾，有的给了早出晚归的邻人，有的寄给了远行的亲戚。我曾见过邻居叔叔围着它出工；也记得堂姐来信说，异地求学的冬天，是奶奶的围巾陪她度过了最难熬的夜晚。奶奶总是微微笑着，继续织下一团线，仿佛她指尖流淌的并非毛线，而是可以直接揣进怀里的阳光。

　　如今，奶奶的眼睛不如从前好了，手也会微微发抖。可我最想做的事，依然是挨着她坐下，看她慢慢地挑线、起针，让那熟悉而温柔的“沙沙”声再次响起。