赵佩蓉/文

　　旬日不见阳光，持续的阴冷。久困室内，觉得腿脚都已笨重僵硬，连心也快生锈了。鼓足勇气，出去走走。

　　一出门，就后悔了。

　　大团大团的灰云，布满天空，压得很低，厚实得如同旧棉被。抬头能看到分明的水色，感觉到摇摇欲坠的雨意。清寒伏在地面，升腾至空中，里面蓄着朔风的阴谋。江南的北风，终归缺少光明正大的阵势，坏心思全使在暗处。它们从四面八方袭来，在额上，在脸上，在耳沿，留下针尖戳过一般的战栗。周遭跟着风向略微倾斜。整个世界，允许我抵身依靠的不过是外套上的一个插兜。那种冷清，紧实得如同旋涡，将我围住。覆盖在伞面上的雨雾，每隔一段时间，就积成饱满的水滴，珠络一般地滚下来。忽见一大片白茫茫的鹭鸟，停落在岸边的枝梢上。鹭鸟原有的矫健，已经被阴寒驯服。它们停止飞翔，止息鸣叫，以无精打采的忍耐姿态委曲求全。它们敛起双翅，将长腿收缩在胸下，蜷伏成硕大的句逗。我走近了，从树下经过，它们也懒得挪一挪位置。

　　我沿着湖心公园的长堤走，转头却见村碑石下站着一位老者。我知道平常集市日，这一带是蔬菜自产自销区。老人穿着半旧的雨衣，只专注地做着手头的事情：他佝偻着身子，双手合拢，全力护着一顶破伞，根本没有闲暇来留意我停在他身上的目光。伞下摊开的编织袋上，三三两两的是大蒜、红萝卜、大白菜。我可以从容地看到他的面貌：他很瘦很瘦，仿佛生命的全部力量仅能支撑一层皮、一副骨架。他皮肤灰黑，五官好像都被尘土经年浸泡淹没，极其模糊。

　　我在他的摊前站定。他匀出一只手，指着地上的蔬菜，“都是山园地种的，是本地小种，带点回家吧。”他边拿起一把红萝卜一把大蒜，在我的眼前晃了晃，边嘟囔着：“下雨天，卖一点算一点，给你四元钱一斤。”见我没有拒绝，他一边动作缓慢地称重，一边絮叨着：“天可真冷，菜都瘫在雨里。过几天，要贵的。”我回他：“这么冷，太辛苦了，早点卖完回家去。”老人抬起微微浑浊的眼睛，“冻习惯了，就想着过年前后卖几个散铜钿。”这话，叫我心里惆怅。“吃了才相信，我的菜老实好。”老人将塑料袋捂紧，递给我。

　　我再一次打量他。岁月是风尘，不由分说地将一些美好吞噬。老人的容颜、心气、精神，都在退隐消失。多年来与泥土相处，他也活成了泥土的颜色和模样。但是，耐心实在地用全部热情来完成一桩微薄的买卖，这是一个劳动者自食其力的尊贵。

　　天空仍是像洗褪的灰棉布，雨点从宽薄的织纹间洒下来。行人寥寥，形色匆匆。文化礼堂的拐弯处，有个水果摊，是一辆改装的电动三轮车。车斗上搭了块木板，分门别类摆放着水果。水果都包裹在薄纸里，再罩着菱形方格的网。还有削好的荸荠、甘蔗，蒙上了保鲜膜。一个妇女坐在三轮车的坐垫上。女人脖子上围着辨不出主色的围巾，头上耷着土黄色毛线帽，戴着口罩。

　　我上前挑挑拣拣。在帽子和口罩之间，女人露出带着笑意的细长眼睛，与我攀谈：“实在冷，街上人也没。往年，砂糖橘都要卖六七元一斤的。”说话间，扭头见一中年男人将一辆电瓶车停在摊档边，也没出声，默默地递过一个用很多塑料袋严实包裹的搪瓷罐。他将水果拢了拢，开口对女人说：“这么冷，生意又没。吃了饭，赶紧回去。”女人拍了拍男人身上的水渍，抬头对正在收拾的男人说：“再守守吧，兴许下午有点生意。”女人一边吸溜着面条，一边低语：“你先回去，下午还要出工。我吃了饭，换个地摆摊。”他们之间再没有言语，男人只有条不紊地将水果归类装箱。直到女人吃光了面条，连最后一口汤也不剩，男人才略提了提嗓门，“不要命了！快点回去。我今天还是三倍工资，饿不着你。”女人的声音温细起来：“嘿，吃饱饭，也就不觉得难熬了。”他们之间，没有甜言蜜语，但传递出来的情意，早已在彼此的心里筑成了拦截寒潮的大堤。

　　原来，温暖与光明，就蛰伏在寒冷与阴暗中。