我的父亲没有散文诗，他很平凡。什么都给不了我，却又什么都给了我。

　　这是一个让生命在刹那间变得非常温柔的回忆。

　　六年级下册时，忙于毕业复习的我，谁曾想到，竟连晚饭都顾不上吃。“小明，过来吃饭。”父亲的声音从厨房传到书房。“知道了，你不要吵！”我不耐烦地应道。

　　淡白色的月光穿过了云，散在淡白色的讲义上，显得格外的孤凉。

　　父亲见我久久不来吃饭，便将鱼汤盛在小碗里，小心翼翼地端着过来，轻轻地放在书桌上，没有发出一丝声音。

　　过了一刻钟之久，父亲不知不觉出现在我的身旁，说道：“你还不喝，都已经冷了。”正要向父亲发脾气，父亲便接了下一句：“算了，我重新端一碗吧！”散落的月光穿过了云，照在父亲的头发上，还未到不惑之年的父亲竟有几根白发了！

　　父亲重新端来了一碗热腾腾的鲫鱼豆腐汤放到我的面前。

　　那豆腐汤还散发着雾气，那鱼的腥味已经悄然消失，随之而来的是专属于鱼的鲜美。鱼汤像牛奶一般纯白、细腻，不是有几段葱花飘在鱼汤上，使人欲罢不能，唇齿留香。月光散在鱼汤中，更显得鲜美了许多。

　　从不下厨房的父亲在无形之中记住了我挑剔的口味，去亲自下厨。

　　原来，父亲不是不爱我，而是他不像母亲那么会表达。

　　我将鱼汤一饮而尽，对着父亲说：“爸爸，再给我盛一碗吧！”我对上父亲的眼睛——那个眼神，像极了孩子得到礼物后的惊喜和兴奋。

　　月光闪在我刚写的散文诗上，很白很白——我才是父亲的散文诗。